Внутренний писатель.

Гулял в этот выходной по лесу. Любовался деревьями в снежных шапках, мягкими сугробами, следами зайчат и лис, цепочками мышиных  следов. Когда на тропинке видел рассыпанные чешуйки еловых шишек, задирал голову вверх в поисках дятла. И все это на быстром ходу. Но, главное, все что я видел в голове моей все время перекладывалось на слова, как будто я пишу рассказ о лесной прогулке. Я строил в уме фразы, повторял их как будто прислушивался к тому как они выглядят, как звучат.
Но тогда я об этом не думал. Не только не пытался задуматься зачем, но даже не задумывалс о том что я это вообще делаю. Шел себе, любовался и писал рассказ. Пока вдруг не поймал себя на этом. "А че эт я такое делаю? А зачем эт я? А для кого я это придумываю и пытаюсь запомнить?" И ответа не нашел. И некому, и главное не зачем. Все что я вижу, чувствую, слышу, понимаю важно и интересно только для меня.
Если кто-то захочет почитать описание природы, возьмет рассказы Пришвина и прочитает.
Но ведь я это делаю. Пишу "рассказы" в стол. И не только в лесу.  Интересно это только моя особенность, или у всех людей это получается автоматом? Может у всех так наблюдательно-мыслительный пороцесс устроен. У всех может быть возникает желание делиться впечатлениями и для этого делать заготовки в памяти.
Меня с детства интересовало, к стати, как люди видят мир. Очень хотелось забраться кому нибудь в голову и поглядеть на мир его глазами и понять его умом. Опять таки, наверное это нормальные мысли и обычное желание для каждого интересующегося видением мира человека.